¡Bienvenidos al Boing!

Ese chica sí que era complicada. Próxima a cumplir los 30 años no había tenido orgasmos. Por lo menos era lo que ella decía. Dueña absoluta de una histeria inmisericorde, compañera habitual de un progresivo ataque de pánico, enmascaraba todo aquello con una inteligencia superior y un arrollador encanto con el cual hacía gala en las largas noches de invierno de la Patagonia. Hasta que un día nos encontramos tirados en un sofá haciendo el amor.
Pronto me di cuenta que las cosas no estaban para bollos. Que amén de una tarea ciclópea, hacer el amor con ella no sería para nada fácil ni rentable. Me consumiría en el intento y terminaría aprendiendo una nueva forma de hacerlo. Una forma complicada y laberíntica. Era como si en la mitad del océano en un vuelo a Australia, el piloto y copiloto y el tercer piloto se murieran de un infarto. Que pasado el primer impacto de saberse en vuelo en una nave hacia la muerte, llegara la azafata y dijera "¿Quién sabe pilotar este avión?" Nadie responde y uno; yo en este caso, asumiera el mando del avión. Te encuentras en la cabina con un cuadro aterrador, tres pilotos muertos y un lugar en donde hay miles de lucecitas que parpadean intermitentemente y cientos de palabras en un idioma que no entiendes.
Así era hacer el amor con ella. Tenías que hacer que el avión aterrizara, que llegara al orgasmo. Obviamente que la primera y segunda vez nos estrellamos. Después llegué a tomar pista con cierta comodidad. Más adelante lograba hacerlo hasta con los ojos vendados, con aterrizajes preciosos, con aplausos de todos los pasajeros y recuerdo que un día lo hice con el piloto automático. Fue allí que me di cuenta que debía renunciar a pilotar ese avión.
Ciertamente las cosas complicadas no son fáciles de llevar. Ahora ya no viajo a Australia. No piloto aviones. Ahora la cosa es más simple y llevadera. Ahora viajo en tren y veo pasar ante mí el paisaje, las vacas, una bandada de gorriones y todo el cielo azul lleno de adiós.