En el karaoke con Ginger Rogers en Puerto Natales

Seguramente debe existir un lugar más aburrido en el mundo que asistir a un karaoke. Lo desconozco. Pero anoche fui a uno con Cristina. Ella tiene un cuerpo fenomenal y veintidós años por cumplir. Blusa roja, faldita corta de jeans, medias caladas y botas de cabretilla marrón. Estaba sensacionalmente espectacular. Yo con mi abrigo largo negro y mi boina de poeta para ocasiones especiales. Me veía como siempre, mal. Entre canción y canción hubo un ínterin de canciones bailables y bailamos. Cristina se convirtió en Ginger Rogers. Yo no me convertí en Fred Astaire. Seguí siendo el mismo tipo de siempre que desde pequeño nunca aprendió a bailar. Ella me daba indicaciones precisas que nunca entendí. Me movía a ritmo de tortuga antidiluviana. El ritmo era frenético. Gingers, o sea Cristina, movía el culo como poseída. Todo el mundo pendiente del culo de Cristina. Giraba a una velocidad vertiginosa y sorprendente. Todo el local se calentaba con los movimientos de las medias caladas. Todas las miradas estaban puestas en ella.
Mis movimientos eran pausados y desordenadamente arrítmicos. En determinado momento pensé que se me había desprendido una cadera. No podía coordinar mis brazos, mis piernas ni mi cerebro. Solamente pensaba que aquel infierno parase. No era de mi agrado caer muerto en un miserable karaoke. Mientras tanto Ginger giraba y giraba. La concurrencia comenzó a batir palmas y Cristina se convirtió en la estrella de la noche. Aquello era indudable. Dos minutos antes de mi muerte terminó la música y nos fuimos entre aplausos a nuestra mesa. Mientras tomaba de parado mi botella de cerveza, pensé en la conveniencia de que en los karaokes debieran tener balones de oxígeno. Nos sentamos y Cristina Ginger Rogers me dijo: "Bailamos bien. ¿Viste cómo nos miraban?".