Encuentro de Hezqritorez

Lo confieso. Estoy triste. Muy triste. Ya no doy más de tristeza. La verdad es que no sé cómo explicarlo. Abatido sería la palabra exacta. Estoy abatido. Me siento una cucaracha con perdón de ellas. De mis amigas y hermanas cucarachas. Un horizonte lleno de cucarachas y yo entre medio. Es que nunca me he sentido así. No valgo nada, es verdad. Nada. Resulta que yo siempre he querido participar. Y no me han dado la oportunidad. Nada más que no me han dado la oportunidad. Eso. No me han dado la posibilidad de participar. De ser uno de ustedes. De mis congéneres. De mis hermanos. De mis colegas. De mis patas, mis compadres, mis vecinos, mis aparceros, mis camaradas, mis cuates, mis socios, mis paisanos, mis amigos, mis pares, los poetas.
Han habido 1500 Encuentros de Escritores en Magallanes y nunca me han invitado. Nunca; no doy más de tristeza, me quiero morir.
He perdido cosas importantes porque no me han invitado. Hoteles. Mujeres. Vinos. Comidas. Y yo ahí en mi buhardilla. Junto con mis amigas las cucarachas. Perdiéndome lo mejor de la vida en un instante. Me quiero morir. Por favor se lo ruego. Invítenme. Aunque solo sea para pedirles un autógrafo. Por favor. Quiero participar. Quiero ser bueno. Por favor. Invítenme. Los elogiaré. Hablaré bien de sus obras. Diré lo magníficos que son. Que superan ampliamente a Rimbaud. Hablaré extensamente con diterambos sobre su biografía. Y en los recreos, mientras ustedes hablan sobre ustedes, haré el amor con cada una de vuestras mujeres. Está bien… no me inviten. No iré.